Non Capisco e Sono Immatura

Alcuni mi hanno tolto il saluto.

Se ne sono andati passando con i piedi sul mio piccolo cuore, dicendo che non capisco, che sono immatura.

Va bene, va bene lo stesso: le persone vanno e vengono, si autoselezionano, nuovi giri, nuove corse…

Il problema è ciò che scrivo. Soprattutto su Dio. In un paese come questo, poi, si fa presto a diventare streghe, demoni o lupe mannare, senza ritorno: sono sempre all’opposto di chi è paffuto e lucido come le natiche di un bambino.

Anzi, credetemi, alcuni pii potrebbero attraversare la vostra sala da pranzo all’ora di cena senza che ve ne accorgiate. Gli sbiaditi, non si crederebbe, sono gli hitleriani della fede, spesso. Anche se li metteresti senza indugio fra i fessi della vita, tra quelli, cioè, che portano la pancera di flanella e che si lavano i piedi nel catino.

Dio mio, quanto mi meraviglia vedere soffrire per un altro. Quasi una procura. Persone offese come se Dio fosse la loro estensione.

E’ vero, Dio, i bambini e i vecchi sono i miei argomenti preferiti e non garantisco di non parlarne più, anzi. Ammetto anche di essere provocatoria, esattamente al limite del sopportabile, ma non sono mai irriverente, mai offensiva.

E’ piuttosto una gran voglia di giocare con tutto ciò che amo.

Vorrei dire alle Marie, alle Marise e alle Mariangele che mi sembrano come quei sicuri e seri scalatori che conoscono bene le fatiche ed i silenzi delle vette e sono delusi se in cielo non ci sono solo le aquile, ma anche passerotti infreddoliti o uccelli storpi, alcuni addirittura cadono giù.

E la delusione crea rabbia.. E, mon dieu, quanta rabbia!

Non so se tra essi qualcuno abbia mai visto Dio disegnato da Giustini. E’ calvo, con una grande barba bianca, spiegata al vento. Ha un nasone e due grandi occhi chiari, candidi e allo stesso tempo maliziosi.

Non certo il Cristo delle nostre chiese, biondo, benché ebreo, che fa santo, sofferente, languido più che si possa, perché il nostro cuore diventi ben triste. Eppure è una storia che finisce bene la sua. Ma gli uomini hanno deciso che è meglio un Cristo straziante e rantolante che uno pieno di spasmodica gioia.

Conosco un frate vecchio, cotto, ma radioso: ” Io adoro la gente ottimista! Sono più vicini a Dio degli altri!”

Ha riparato una barca e ci va a pregare: “Una preghiera gridata in pieno lago è più tonificante di una preghiera bisbigliata. Dio è stufo di dover sempre allungare le orecchie!”, poi ha sollevato la testa verso le nuvole, ilare da matti e ha urlato:”Non è vero, Signore? Ti pregano con la stessa voce che usano per raccontare le loro porcherie, queste bertucce! Non sono degli interlocutori, ma biascicatori!”

Diceva che ridere e pregare “sono le due mammelle della vita, sorellina, e che d’altronde sono due azioni complementari.”

Anch’io penso che si possa giocare con Dio. Anch’io. lo so, io non capisco niente e sono immatura, ma Dio, se c’è, è amore, e se c’è, so che mi aspetta finché capisco, finché maturo: dovrebbe aspettare tutti, aspetta fino a che l’ultimo di noi è ancora staccato dalla sua anima: un tutto non lascia pezzi di sé in giro.

Amiche, serie da morire, non capisco e sono immatura, lo ammetto, ma rispetto le dita di milioni di rosari e le milioni di bocche che come un Nabucco immenso, pregano.

Io sono un punto e in un punto della terra, sono abbastanza uguale a ciò che dico, vorrei, sì, la chiave per la pace, lo schianto della prova, una logica che mi addossi ad un muro ed invece sono sempre nel colmo di un guado.

Siamo su prode opposte, come se cercassimo di attraversare un’autostrada di camion selvaggi. Ma so anche che cosa fare intanto: mi lascerò amare da chi mi ama e ascolterò il mio amore infinito. Questo è tutto.

2 Comments

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